dinsdag 1 november 2016



NOVEMBER

Het ruikt hier naar Emily Dickinson. Er staat bier in de koelkast, maar alleen als je niet kijkt. De centrale verwarming zingt een traag, treurig lied. Buiten rinkelt het belletje van de ijscoman. Het is november. Ik zou hier nog niet dood gevonden willen worden, maar ik zal hier dood gevonden worden. Hier, of ergens anders.